Слышишь, как птицы кричат?Они улетают на юг.Ни ФСБ, ни МоссадИм не прикажут: «Цурюк!».
Птицы — по жизни — крутые,Не признают полумер;Им сверху насрать — что Россия,Что тебе СССР.
Летают они не по карте,Причудливо небо кроя,И снова вернутся в мартеВ унылые наши края.
А нет — так уж точно в апреле,Хотя, напрямки говоря,В апреле бывают метелиВ этой Стране Октября.
Но птицам положено верить,Что будет весна наконец.Печали моей не измерить:Увы мне, что я не скворец.