О дресс-коде и фейс-контроле

Судя по всему, я гопник. Или по крайней мере выгляжу как гопник. В пятницу вечером едва ли не впервые в жизни не прошёл в клуб... из-за своего внешнего вида.
Нас было двое, и одеты мы были вполне, на мой взгляд, аккуратно. Во всяком случае, я пришёл в клуб "Озон" не в грязной робе и не в заляпанных грязью сапогах. Я был выбрит. Наконец - не пьян.
Что же я услышал от парня типа охранника?
- Мы вас не можем пустить, потому что вы обуты в белые кроссовки (sic!) и ваша курточка - с капюшоном (?!).
- Вы это серьёзно? - не очень веря собственным ушам, спросил я.
- Да, - кивнули и парень, и гардеробщица.
Со стены на меня смотрел Гарри Каспаров, которого, судя по всему, в "Озон" в своё время пропустили. Да и меня вообще-то пропускали - не далее как в декабре, когда именно здесь я вёл церемонию награждения лучших блогеров.
Мы отнюдь не рвались всеми силами именно в "Озон" и, разумеется, нашли другое место. Но что же это происходит, товарищи? Кто в "Озоне" такой дурак, что готов лоб расшибить за белые кроссовки (а они вообще-то чаще всего именно такими и бывают, и в клуб их надевают весьма часто) и за капюшон?

Оригинал.