О наболевшем

Вчера вернулся с Абрау-Дюрсо. Весь день на машине — Новороссийск, Краснодар, Ростов — города поменьше, поселочки совсем маленькие, чистенько, аккуратно, ухоженно, не везде и не совсем, но всё-таки. Волгоград встретил разбитыми в хлам дорогами, пылью столбом, грязищей на обочинах, умопомрачительными хлабудами вдоль основной магистрали. Кто не знает, сообщаю, Волгоград не имеет обводной дороги и весь транзит прет через весь город, наслаждаясь видами упадка, бесхозяйственности и полным наплевательством коммунальщиков даже к видимости своей работы. Миллионник, ага.

Всю зиму навалившим снегом никто не занимался, ливневки давно забиты и не чищены, поэтому при первых оттепелях талая вода никуда не уходила, а в ночь рвала дорожное полотно, превращая его мозаичное панно имени мерзавцев градоначальников.

Спросил как-то одного такого, а чего снег не вывозите, ливневки не чистите, это же дешевле, чем дороги потом латать? Ответ был ожидаемым : разные статьи, разные бабки, одна нажива. Не будет ремонта, не будет откатов, не будет радостей жизни.

Меня тут спросили, мол чего бухтишь на власть, у тебя всё есть, чего у тебя-то украли? Отвечаю, страну у меня украли, украли дороги у моей хорошей машины, украли чистые улицы у моих брюк и обуви, украли больницы у моего организма, школы и детские сады у моих детей, а у меня самого уверенность, что, когда меня не будет, у моих детей не отберут дом какие-нибудь ублюдки в погонах, в мантиях или с депутатским значком, в порядочность бандитов почему-то верю больше, те никогда всё не заберут, а названные выше сделают это обязательно.

Так вот, хотел написать про разбитые дороги, а получилось, как всегда, про разбитое сердце. В конце надо бы чего-нибудь оптимистическое завернуть, заворачиваю: всё будет хорошо, одним от того, что не сели, другим, что не убили, ну, а всем остальным, что кое-чего ещё осталось.