Песня о Буте

Во глубине таиландских руд
Сидел на нарах Виктор Бут.
Однако больше не сидит:
Просрал его российский МИД.

Мы обещали им мазут
По демпинговой по цене,
Чтоб босоногий Виктор Бут
Мог бегать по родной стране.

Они же в морду нам плюют,
Доморощенные Джеймс Бонды,
Чтоб только заточен был Бут
В остроге с неграми обдолбанными.

И вот в Америку везут
Весь его крупный габарит,
А он и вправду очень крут,
И пусть твердят, что он бандит.
Но лучше русским быть бандитом,
Чем тайским быть гермафродитом.

Как много в ихней жизни злого,
Его не разведешь рукою.
Про композитора Плетнева
Они придумали такое...

Но Виктор Бут, он будет с нами,
Ему дадут звезду героя,
Над их продажными судами,
Над пулеметами конвоя.

Ведь человек, он главной частью
Является у нас в системе,
Ведь мы спасли же Анну Чапмен
От гибели во вражьем плене.

Всех встретит нас и проводит
Моя Россия синеокая,
И допьяна всех напоит
Она березовым, блядь, соком.

Зря подают жена и мать
Ему безумные советы,
Что надо все бы рассказать —
Как раз не стоит делать это.

Ведут его на поводке,
Вокруг шумит базар-вокзал,
Как в «Бриллиантовой руке»,
Он просто слишком много знал.

На свет родился в Душанбе,
Жил в Эмиратах и Мапуту,
Как не завидовать судьбе,
Которая досталась Буту.

Эмиры, партизаны храбрые.
В руках ПЗРК «Игла».
Жирафы, пальмы, баобабы,
Жена французского посла.

Отели, бляди, рестораны,
Стрельба, бриллианты, миллионы,
А тут живешь — баран бараном,
Советским лопнувшим гандоном.

И ты совсем не Виктор Бут,
А просто ты родился в Бутово,
И все вокруг тебя ебут,
Как сроду не ебали Бута.

Не знаешь ничего такого,
Живешь всю жизнь раздет-разут,
А кончишь все равно хуево;
Хуевее, чем Виктор Бут.

Но никогда российский МИД
Твой скорбный путь не отследит,
И не возвысит гневных слов
В твою защиту Иванов.

Покойница родная мать
Мне в детстве говорила так:
«Рожденный ползать, ты летать
Будешь лишь с крыши на чердак».

А я не верил ей, мудак...