...либо ничего, кроме правды

Следит сорока на воротах,

Как тают манны хлопья,

Голодная объявлена охота,

Мне сегодня снились ножи и копья.

Я собирал оторванные пуговицы,

Учась всё делать не всерьёз

И позолоченные луковицы

Резать без слёз.

Накладывая толсты слой трагического грима,

Монах кладёт тупую скорбь в умы

Щупальцами дыма

Сотканными из тьмы.

Где логика лежит убитая

Сдвигают тектонические плиты

Из свитков сшитые

Книги-пирамиды.

Скрученный судорогой рукопашный бег

Скользит по тоннелю ружья.

На перекрёстке рек

Я потерялся среди капель дождя.

Семён БродецкийПоэзия