Не стих

В этом районе ездят новые трамваи. Красивые, просвечивают насквозь. Останавилась рядом с таким на светофоре, глазею на людей. Вот мамаша с коляской, вот тетенька с маленькой ушастой собачкой на длиннющем красном поводке. Вечером вообще хорошо заглядывать в самые разные окна-порталы в чужую жизнь.

Окна на четвертом этаже дома закрыты тюлем, горит свет, на подоконнике стоят цветы. Больше ничего не видно. Там, может быть, живёт семья. Почему-то представилась, что маленькая девочка делает уроки, её мама моет посуду, а папа смотрит новости по телевизору. Догнала трамвай на следующем светофоре. Людей прибавилось. Пожилой мужчина сидит вполоборота, смотрит в окно.

Парень сидит напротив входа, уставился в телефон. Что он нашел в этом мерцающем экране? Смотрю в экраны окон. Загорелся зелёный, трамвай увез моих недолгих попутчиков.

Вспомнилось как в детстве я также любила заглядывать в вечерние окна домов. Чтобы посмотреть как живут другие люди. У них другая мебель, другие занавески, другая посуда, все другое. У меня было все не такое.

Бодро проплыла под Невой на травалоторе, в ушах ритмично простучала вечная, группа крови,.

Выбравшись из подземелья дышу на замершую стекляшку автобусной остановки. Смотрю на свое зыбкое отражение. Выдыхаю электронный дым со вкусом арбуза.