Андрей Андреич — всё. Не Гёте, не Басё. Закат алеет, ветер раздувает угли, Страницы тлеют, я вас гуглил, узнал: вы — Гойя, горе, ворон вы далекой злой переиначенной войны. Трибун свободы, но сбылись все оды, и оводы уж сыты колбасой, и даже, что ужасно, умер Виктор Цой. И где стихи? Мы все тихи и очень вольны. Искренне довольны все джинсами и кофе, блокнотом, блогом. Некрологом? Не-ет. Смерть, и пофиг. Онегин умер, да уж, а убийца Ленский. Ты слышь, тут пишут чё-то, умер Вознесенский.