Мирослав Немиров. Все о Поэзии 51
Боголюб, Ольга Весна, машина любви. Дурацкая, сверкающая, срочная точно пожарная. И вот, весна, она, лавиною валит, - И хрен пожалуешься. Весна, которая - цвета фольги. Которая цвета, если желаете, ртути. Ага. Угу. Ура! Гип-гип! Апрель. Утро. И как тут начнет всем тобой колотить, Как будто ты есть пулемет, И как тут начнет ох как бить-долбить, И пылать, и сиять, и вот; И как тут начнутся сплошные дела, Сплошная зеркальная грязь, Сплошная, ох как не верти, а мгла, Сплошная пиз&ыксь-х$ясь.