Выйдешь в широкое во поле, И не страшно ФСБ. Это не песня о Соколе, Это песнь о бобре. Песнь про зуб его острый, Про его плоский хвост. Тонут Краков и Вроцлав, Гробы несут на погост. Поляки, сыны свободы, Теряют твердь под ногами, Их заливают воды, Вызванные бобрами. Пугали ученые олухи, Свиным гриппом, коровьим бешенством. Вам, господа футурологи, Пора на осинах вешаться. Пока мы глотали виски И требовали икры, Мир наш консьюмеристский Подгрызали бобры.