Мне было двадцать пять, и я не знал, что делать. И много курил, действительно много, прикуривая одну от другой, и слушал Дэвида Боуи. А ещё умудрился жениться, неудачно, почти понарошку, и «брак» распадался, а здоровье хирело, а диплом по тоталитарному искусству послевоенного СССР — зачем только взял эту тему? — провисал. Я брался за него, и так, и этак, но тема, тема действительно была не моя.