Тебя из образов собрал, играя будто в жизнь, Воскрес и умер в мелкой нежности попсовой. Тебя же нет, что зря тебя любить. Скажи, Скажи в одно мгновенье: — «я сон души больной В ночи угасный тонкий дрёмный с тобой была В час скуки и страданья, несла спокойствие и мир. В твой бред, хотя быть может и напрасно. Помнишь, я знаю помнишь милый мой Ты был забыт, убит, душа желала шанс иной, Простой и светлый, забыть себя, Не быв иным вобрав частицу жизни, Быть всем всегда, одним движеньем сразу.

Вы просыпаетесь. Вы встаете с кровати. Вы надеваете тапочки. Вы следуете в уборную. Там вы приводите себя в порядок с помощью струи холодной воды. Затем вы вытираете лицо полотенцем. В какой-то момент вы даже оказываетесь у компьютера, которой (какое счастье!) уже включен. Ваша правая рука ложится на мышку, а левая… похоже, предоставлена самой себе. Левой рукой вы теребите клавиатуру. Вы заходите в социальную сеть, в которой ведете блог. Его читают респектабельные люди.

Подлинность природы страдальца выявить довольно просто: что бы не теребило его чувства, мозг или озябшее тело, он при любом исходе будет истерически насмехаться, потому что верит. Его обречённый инфантильный мир только и зиждется на том, что создатель принял мысль о невозможности. Но субъективный мир в определённых условиях сменяет насмешку на истерику слёз и ярости.