Август 2010

Средь ясного дня за окошком темно, Не светят кремлевские звезды. И воздух в столице такое ж гавно, Как тексты в журнале «Воздух». Сегодня я в Интернете прочту Про пылающий лес, Про птиц, умирающих на лету И падающих с небес. О том, что пшеницы, овса и ржи Сгорел на корню урожай И вымерли от жары все ежи До одного ежа.

И что по внешней обочине МКАД, Пока не взойдет луна, Мертвые с косами в ряд стоят И тишина.

И среди трупов ежей и синиц Сквозь желтоватый чад Плывут пятна в маски закутанных лиц, Вдыхая легкими яд.

Химический кашель и кожный зуд, Сплошной санитарный барак.

Кого не хватит сегодня инсульт, Того сожрет завтра рак.

Молились, молились, а дождь не пошел, Как видно, слаба наша вера.

И нету в Москве, как мечтал Макашов, Ни мэров, ни пэров, ни херов...