Это был день, когда всё умерло, четвёртое или девятое января, я уже не помню точно. Бали, утро, мы спускаемся по серпантину от холодного отеля ближе к озеру Батур у подножья вулкана. Последние дни я пребывала в депрессивном состоянии и размышлениях о вечном. Нас девять человек и несколько машин, я на пассажирском сзади, левая рука свешена в окно. За ним местные орудуют серпами на клочках земли. Ребята в машине о чём-то оживленно болтали, а я вдруг спросила: «Как человек умирает от потери крови?